Cũng giống như việc tôi gọi bà là mẹ suốt tám năm trời, nhưng chưa bao giờ tôi đặt mẹ đẻ của mình xuống vị trí thứ hai.
Tình cảm của con người ta trên đời này vốn dĩ đâu phải là một cái hố, cứ lấp người này vào là người kia biến mất.
Thế nhưng con người ta lại cứ hay thích tính toán, so đo.
So đo xem ai thân thiết hơn.
So đo xem ai hy sinh nhiều hơn.
Tính toán xem ai đang nợ ai.
Để rồi cuối cùng, đến ngay cả một danh xưng, một tiếng gọi “mẹ”, cũng có thể đè nặng lên ngực người ta đến mức nghẹt thở.
Chu Lỗi rút điện thoại ra:
“Bây giờ em tính lại số tiền mẹ để lại nhé.”
Tôi bảo: “Đừng có tính theo cái cách lúc nãy của chú.”
“Thế tính sao anh?”
“Chi phí ma chay trừ đi trước đã.”
“Tiền ma chay không cần trừ.”
“Tại sao?”
“Em lo liệu rồi.”
“Tiền mua đất nghĩa trang là tôi quẹt thẻ.”
“Cỗ bàn là tôi thanh toán.”
“Thế anh còn ứng trước cả tiền viện phí đấy thôi.”
“Tiền viện phí sau này bảo hiểm thanh toán về rồi tính sau.”
Nó nhăn mặt:
“Anh lại bắt đầu rồi đấy!”
“Đây là hai chuyện hoàn toàn khác nhau!”
“Khác cái gì mà khác?!”
Tôi và nó lại chuẩn bị lao vào tranh cãi tiếp.
Triệu Phương bực mình quẳng chiếc giẻ lau xuống bàn:
“Hai ông cứ cãi nhau tiếp đi nhé!”
“Tôi vào bếp nấu cơm.”
“Đợi hai ông tính toán xong xuôi đến Tết Thanh minh năm sau, tôi ra hâm lại cơm cho mà ăn!”
Cô ấy vừa quay lưng đi, tôi và Chu Lỗi lập tức im bặt.
Vài giây sau, hai thằng đàn ông nhìn nhau rồi cùng bật cười.
Đó là nụ cười đầu tiên của nó kể từ ngày mẹ mất.
Và cũng là nụ cười đầu tiên của tôi sau những ngày dài u ám.
Cuối cùng, chúng tôi không dùng đến chiếc máy tính kia nữa.
Tiền chi phí đám tang ai đã bỏ ra khoản nào thì cứ để nguyên như thế, không bù trừ qua lại nữa.
Số tiền tiết kiệm và tiền mặt mẹ để lại, chúng tôi tạm thời chia đôi theo đúng di nguyện của bà.
Còn các thủ tục thừa kế với ngân hàng, sau này sẽ làm từ từ.
Phần tiền của tôi, tôi sẽ gửi riêng vào một cuốn sổ tiết kiệm mới.
Sau này nếu thằng bé Chu Hạo đi học thực sự cần đến, tôi sẽ quyết định dùng vào việc đó.
Còn chiếc thẻ một trăm tám mươi nghìn tệ của Chu Lỗi, tôi dứt khoát không cầm một đồng nào.
Lúc cất thẻ vào ví, mặt nó vẫn còn hậm hực không phục:
“Anh rể, chuyện này chưa xong đâu đấy nhé.”
Tôi bảo: “Chú mà còn lải nhải câu nữa là tôi xách ba lô về ngay bây giờ đấy.”
“Anh về đi!”
“Thế tôi về thật đây.”
“Khoan đã!”
Nó lại cất tiếng gọi giật tôi lại.
Tôi quay đầu nhìn nó:
“Còn khoản nợ nào nữa à?”
Nó ngập ngừng một lát.
Rồi thò tay vào ngăn kéo bàn, lôi ra một chiếc túi nilon nhỏ.
Bên trong là một chiếc chìa khóa cửa.
“Của mẹ đấy.”
Tôi nhận ra chiếc chìa khóa ấy.
Trước đây mẹ vợ từng đưa cho tôi một chiếc.
Sau khi tôi tái hôn, cảm thấy cầm chìa khóa nhà mẹ vợ cũ không còn tiện nữa nên tôi đã chủ động gửi trả lại bà.
“Đưa cho tôi làm gì?”
“Trong tủ đầu giường của mẹ có hai chiếc chìa khóa.”
“Một chiếc của em.”
“Một chiếc có dán tên của anh.”
Nó đưa chiếc chìa khóa ra trước mặt tôi.
Trên khoen chìa khóa quả nhiên có quấn một mẩu băng dính màu trắng.
Bên trên nắn nót viết một chữ “Lâm”.
Tôi không đưa tay ra nhận:
“Căn nhà này là của chú.”
“Em biết.”
“Thế đưa chìa khóa cho tôi làm gì?”
“Em cũng chẳng biết nữa.”
“Mẹ để lại cho anh đấy.”
Nó đặt chiếc chìa khóa xuống mặt bàn trước mặt tôi:
“Tùy anh quyết định.”
Tôi nhìn chằm chằm vào chiếc chìa khóa ấy rất lâu.
Cuối cùng, tôi đưa tay cầm lấy.
Chiếc chìa khóa nhẹ bẫng.
Nhưng nắm chặt trong lòng bàn tay, lại có cảm giác cưng cứng, nhói buốt đến lạ kỳ.
Tôi đứng dậy:
“Tôi vào phòng mẹ một lát.”
Chu Lỗi không đi theo.
Căn phòng ngủ của mẹ vợ vẫn giữ nguyên hiện trạng như trước ngày bà nhập viện.
Chiếc chăn trên giường được gấp vuông vắn, gọn gàng.
Chưa có bình luận cho chương này.