Tôi phì cười thành tiếng:
“Em hiểu tính nó gớm nhỉ.”
“Em chẳng hiểu gì về nó cả.”
“Em chỉ hiểu anh thôi.”
Nói xong, cô ấy bưng bát đũa đứng dậy đi vào bếp.
Tôi ngồi lại bên bàn ăn, thấy màn hình điện thoại bỗng sáng lên.
Chu Lỗi gửi sang một bức ảnh chụp.
Chính là cuốn sổ ghi chép chi tiêu của mẹ vợ.
Nó chụp trang cuối cùng của cuốn sổ.
Trên đó chỉ có vỏn vẹn vài dòng chữ run rẩy:
*”Năm nay sinh nhật Tiểu Lâm, mẹ không mua quà được cho con.”*
*”Sức khỏe yếu quá rồi, mẹ không ra khỏi cửa được nữa.”*
*”Tiền mẹ để dành lại đấy.”*
Và bên dưới còn một câu cuối cùng:
*”Tiểu Lâm bây giờ đã có người chăm sóc chu đáo rồi, mẹ yên tâm rồi.”*
Tôi nhìn chằm chằm vào hai chữ cuối cùng ấy thật lâu.
*Yên tâm.*
Tôi phóng to bức ảnh lên hết cỡ, rồi lại thu nhỏ lại.
Cuối cùng, tôi bấm lưu bức ảnh vào bộ nhớ điện thoại.
Không nhắn tin trả lời lại.
Sáng hôm sau, tôi vẫn thức dậy đi làm như thường lệ.
Cuộc sống của thế gian này chưa bao giờ vì sự ra đi của một người già mà dừng lại.
Chuyến tàu điện ngầm vẫn chen chúc nghẹt thở.
Nhóm chat công việc từ hơn bảy giờ sáng đã nhảy thông báo liên hồi.
Buổi trưa đồng nghiệp rủ đi ăn cơm, tôi vui vẻ đi cùng.
Buổi chiều họp giao ban, tôi thậm chí còn nổi cáu với cấp dưới chỉ vì cậu ta điền sai một con số liệu trong báo cáo.
Tối về đến nhà, chiếc áo khoác cũ đã được Trần Nghiên giặt sạch sẽ thơm tho, phơi khô ráo.
Cô ấy bảo: “Mấy viên kẹo chảy nước dính chặt vào túi áo, em phải vò xà phòng giặt đi giặt lại hai lần mới sạch đấy.”
Tôi đón lấy chiếc áo, treo nó vào tủ quần áo của mình.
Nằm ngay ngắn bên cạnh những bộ quần áo thường ngày tôi vẫn mặc.
Khoảnh khắc ấy, tôi không còn ý định bọc riêng nó trong chiếc túi chống bụi nữa.
Bốn ngày sau, là ngày 15.
Tám giờ sáng, ứng dụng ngân hàng trên điện thoại tôi bỗng nhảy lên một thông báo nhắc nhở chuyển khoản quen thuộc:
*”Hôm nay có thể quý khách cần chuyển tiền cho người nhận thường xuyên.”*
Tôi nhìn chăm chú vào màn hình.
Tên người thụ hưởng vẫn là tên của mẹ vợ tôi:
*Chu Quế Lan.*
Trước đây, tôi chưa từng thấy cái tên này có điều gì đặc biệt.
Thế nhưng sáng nay nhìn vào ba chữ ấy, tôi lại ngắm nhìn rất lâu.
Trần Nghiên từ trong phòng vệ sinh bước ra, thấy tôi ngồi thừ người liền hỏi: “Sao thế anh?”
Tôi đưa màn hình điện thoại cho cô ấy xem.
Cô ấy liếc nhìn một cái.
Không nói lời nào.
Tôi mở ứng dụng ngân hàng ra.
Tìm đến mục danh sách người thụ hưởng thường xuyên.
Ngón tay tôi dừng lại ở nút “Xóa”.
Dừng lại ở đó chừng mười mấy giây.
Rồi tôi dứt khoát ấn xuống.
Hệ thống hiện lên một bảng thông báo xác nhận:
*”Quý khách có chắc chắn muốn xóa người thụ hưởng thường xuyên này không?”*
Tôi bấm nút “Xác nhận”.
Ba chữ “Chu Quế Lan” lập tức biến mất khỏi danh sách.
Tôi đặt điện thoại xuống bàn.
Trần Nghiên hỏi: “Xóa rồi à anh?”
“Ừ.”
Cô ấy đi vào bếp bê đồ ăn sáng ra.
Cô ấy không an ủi tôi lấy một câu.
Cũng chẳng nói mấy lời sáo rỗng như “anh nên buông bỏ đi”.
Cô ấy chỉ lẳng lặng bóc sẵn một quả trứng gà luộc, đặt vào trong bát cháo của tôi:
“Ăn nhanh đi anh, sắp muộn giờ làm rồi đấy.”
Tôi cúi đầu húp từng thìa cháo nóng.
Ăn được vài miếng thì chuông điện thoại bỗng reo vang.
Là Chu Lỗi gọi đến.
Tôi ấn nút nghe:
“Có việc gì thế em?”
Đầu dây bên kia có tiếng gió thổi vù vù:
“Anh rể, hôm nay anh có quên mất việc gì không đấy?”
Lồng ngực tôi bỗng thắt lại:
“Việc gì?”
Nó khẽ cười một tiếng qua điện thoại:
“Hôm nay ngày 15 đấy.”
Tôi im lặng không nói gì.
Nó tiếp tục nói: “Em chỉ sợ cái tay anh ngứa ngáy, theo thói quen lại chuyển tiền vào cái thẻ ngân hàng đó của mẹ thôi.”
Sống mũi tôi bỗng cay xè.
Nhưng ngoài miệng, tôi vẫn cố gắt lên: “Chú bị hâm à?!”
“Anh đừng có chuyển tiền vào cái thẻ đó nữa đấy nhé, mấy thủ tục thừa kế sau này em sẽ tự đi làm.”
Chưa có bình luận cho chương này.