Anh đứng dậy kiểm tra xem cửa văn phòng đã đóng kín chưa, rồi mới quay lại bên cạnh tôi.
“Bà Lâm, bà cứ đọc hết bức thư trước đã.”
Tôi cúi đầu.
Đó là nét chữ của Văn Hùng.
Kết hôn sáu mươi chín năm, tôi đã quá quen thuộc với chữ viết của ông ấy.
Chữ của ông luôn hơi nghiêng sang phải.
Mỗi khi viết tên tôi, nét cuối cùng ông còn có thói quen hất nhẹ lên trên.
Đoạn đầu bức thư viết:
“Thục Phân, ông xin lỗi. Để bà phải nghe nội dung bản di chúc ấy trước mặt mọi người, chắc hẳn bà đã rất đau lòng.”
“Nhưng đó là điều ông cố ý sắp xếp.”
“Không phải ông không để lại gì cho bà, mà vì ông phát hiện có người đang chờ ông chết đi để lấy sạch mọi thứ bà có.”
Đọc đến đây, ngực tôi bỗng thắt lại.
Dòng tiếp theo viết:
“Người đó chính là Mỹ Linh.”
Tôi không kìm được mà hít mạnh một hơi.
Mỹ Linh ư?
Em gái của Văn Hùng sao?
Người mỗi lần đến nhà đều nấu canh gà cho tôi, giúp Văn Hùng lau tay, còn dặn tôi đừng làm việc quá sức ấy sao?
Tôi ngẩng đầu nhìn luật sư Trương.
“Có phải ở đây có hiểu lầm gì không?”
Anh nhẹ giọng đáp:
“Ban đầu chồng bà cũng mong đó chỉ là hiểu lầm.”
Tôi tiếp tục đọc.
“Thục Phân, bà còn nhớ lần ông nằm viện vào mùa đông năm ngoái không?”
Đương nhiên tôi nhớ.
Khi ấy, Văn Hùng phải nhập viện vì nhiễm trùng phổi.
Ông đã chín mươi tuổi, sức khỏe ngày một yếu đi.
Sáng nào tôi cũng bắt xe đến bệnh viện, cùng ông ăn cơm, đi dạo, rồi xoa bóp những ngón tay cứng đờ của ông.
Mỹ Linh bắt đầu thường xuyên xuất hiện từ lúc đó.
Cô ta nói anh trai đã lớn tuổi, có nhiều chuyện nên sắp xếp trước cho ổn thỏa.
Tôi cứ tưởng cô ta chỉ đang lo lắng cho anh mình.
Nhưng trong thư lại viết:
“Mỹ Linh từng mang đến cho ông một bộ giấy tờ, nói rằng làm như vậy sau này sẽ tiện cho cô ấy thay chúng ta xử lý chuyện ngân hàng và nhà cửa.”
“Ông bảo cô ấy đưa cho luật sư Trương xem trước, nhưng cô ấy cứ tìm cớ thoái thác.”
“Sau này ông mới biết, điều cô ấy muốn không phải là giúp đỡ, mà là giành quyền quản lý tài sản của chúng ta.”
Tay tôi run lên.
Tờ giấy suýt rơi xuống sàn.
Tôi chợt nhớ đến buổi chiều hôm ấy.
Mỹ Linh ngồi bên giường bệnh của Văn Hùng, trên tay cầm một cuốn album ảnh cũ.
Cô ta đột nhiên hỏi tôi:
“Chị dâu, bây giờ căn nhà vẫn đứng tên cả hai anh chị phải không?”
Lúc ấy, tôi còn cười bảo mình không rõ.
Cô ta cũng cười theo.
Hóa ra đằng sau nụ cười ấy lại che giấu một âm mưu đáng sợ đến vậy.
“Luật sư Trương…”
Giọng tôi khàn đặc.
“Có phải Văn Hùng đã biết chuyện từ lâu rồi không?”
Luật sư Trương gật đầu.
“Ông ấy biết một phần, đồng thời nghi ngờ còn có người khác liên quan.”
Tôi sững sờ.
“Người khác?”
Anh đặt thêm một tập tài liệu trước mặt tôi.
Đó là bản ghi lịch sử giao dịch ngân hàng.
Tôi đeo kính lão, chăm chú xem rất lâu.
Trong đó có ba yêu cầu chuyển khoản.
Mỗi khoản đều là một triệu Đài tệ.
Điều khiến tôi bàng hoàng là ở mục người yêu cầu lại ghi tên tôi.
Cả người tôi cứng đờ.
“Tôi chưa từng làm những thủ tục chuyển khoản này.”
Luật sư Trương nói:
“Cả ba giao dịch cuối cùng đều không thành công.”
“Khi xác minh danh tính, ngân hàng phát hiện dấu hiệu bất thường nên đã liên hệ với chồng bà.”
Tôi nhìn chằm chằm vào tập tài liệu.
Trên đơn có chữ ký của tôi.
Nhưng nét cuối cùng của chữ “Phân” hoàn toàn không giống cách tôi viết.
Suốt mấy chục năm kết hôn, tôi đã ký không biết bao nhiêu giấy thông báo của trường học, giấy đồng ý điều trị ở bệnh viện và hồ sơ ngân hàng.
Làm sao tôi có thể không nhận ra chữ ký của mình?
“Có người giả mạo chữ ký của tôi sao?”
“Hiện tại có dấu hiệu cho thấy khả năng đó. Khi ấy, chồng bà đã yêu cầu ngân hàng lưu giữ toàn bộ hồ sơ liên quan.”
Tôi bỗng nhớ đến cậu con trai út, Chí Hào.
Vài ngày trước khi Văn Hùng qua đời, tôi từng nghe thấy nó nói chuyện điện thoại ngoài hành lang.
No comments for this chapter yet.