Tôi không dừng xe lại.
Lên đến đường cao tốc, trời đã tối đen như mực.
Trần Nghiên gọi điện đến.
Tôi ấn nút nhận cuộc gọi trên màn hình xe ô tô:
“Xong xuôi hết việc rồi hả anh?”
“Ừ.”
“Sổ sách đối chiếu rõ ràng hết chưa?”
Tôi khẽ cười một tiếng:
“Tính xong rồi, mà cũng coi như là chưa tính xong.”
“Ý anh là sao?”
“Về nhà anh kể cho em nghe.”
Cô ấy không gặng hỏi thêm:
“Anh ăn cơm chưa?”
“Anh ăn một bát mì rồi.”
“Thế được rồi, em có để phần cho anh ít canh nóng trên bếp đấy.”
Tôi ngập ngừng một lát rồi khẽ nói: “Trần Nghiên này.”
“Dạ?”
“Cảm ơn em.”
Đầu dây bên kia im lặng mất hai giây:
“Hôm nay anh mệt quá nên lú lẫn rồi đấy à?”
“Không có.”
“Thế thì bớt nói mấy lời sến súa đi, tập trung lái xe cho cẩn thận.”
Cuộc gọi ngắt kết nối.
Nhìn con đường dài hun hút trải dài trước mũi xe, tôi bỗng cảm thấy trong lồng ngực mình như hụt đi một khoảng trống vô hình.
Không hẳn là cảm giác trút được gánh nặng.
Cũng chẳng hẳn là nỗi đau đớn, xót xa.
Chỉ là… một việc mà tôi đã kiên trì làm suốt tám năm trời, đến ngày hôm nay, thực sự đã đi đến hồi kết rồi.
Ngày 15 sắp đến rồi.
Trước đây cứ hễ đến ngày 15 hàng tháng, dù có bận rộn đến đâu đi chăng nữa, tôi cũng sẽ theo thói quen mở ứng dụng ngân hàng lên.
Có lúc đang họp dở giữa chừng sực nhớ ra.
Có lúc tận đêm muộn trước khi đi tắm mới giật mình nhớ đến.
Nhưng chưa một tháng nào tôi quên.
Tháng này… không cần phải chuyển nữa rồi.
Về đến nhà đã hơn chín giờ tối.
Trần Nghiên vẫn chưa ngủ, cô ấy ngồi ở phòng khách đợi tôi.
Thấy tôi ôm chiếc áo khoác cũ bước vào cửa, cô ấy thoáng ngạc nhiên:
“Áo của ai thế anh?”
“Của anh đấy.”
“Của anh á?”
“Trước đây anh để quên bên nhà mẹ.”
Hai chữ “nhà mẹ” vừa thốt ra khỏi miệng, chính tôi cũng khựng lại một nhịp.
Trần Nghiên không hề bắt bẻ hay chỉnh lại cách xưng hô của tôi.
Cô ấy đỡ lấy chiếc áo khoác:
“Bao nhiêu năm rồi mà bà vẫn còn giữ lại à anh?”
“Ừ.”
Cô ấy đưa tay sờ lớp túi chống bụi bên ngoài:
“Bảo quản cẩn thận thật đấy.”
Tôi đặt chiếc túi tài liệu màu xanh lên bàn ăn:
“Còn cả cái này nữa.”
Cô ấy không mở ra xem:
“Anh đi tắm rửa trước đi đã.”
Tắm xong bước ra, cô ấy đã múc cho tôi một bát canh nóng hổi.
Tôi vừa húp từng thìa canh, vừa kể lại tường tận đầu đuôi câu chuyện buổi chiều cho cô ấy nghe.
Đến đoạn Chu Lỗi móc chiếc thẻ một trăm tám mươi nghìn tệ ra đòi đưa cho tôi, Trần Nghiên khẽ nhíu mày:
“Anh không nhận đấy chứ?”
“Không, anh không lấy.”
“Anh làm thế là đúng.”
“Còn nửa số tiền bà cụ để lại, anh nhận rồi.”
Cô ấy gật đầu:
“Nên nhận.”
Tôi ngước nhìn cô ấy:
“Em không nghĩ là anh không nên nhận khoản tiền đó à?”
“Tại sao lại không nên nhận?”
“Trong số tiền đó, có cả những đồng tiền bao năm qua anh gửi cho bà mà.”
Trần Nghiên cầm chiếc thìa khẽ khuấy bát canh:
“Lúc anh đưa tiền đi, đó là tiền của bà.”
“Lúc bà nhắm mắt để lại, đó cũng là tiền của bà.”
“Bà muốn phân chia thế nào, đó là quyền của bà.”
“Anh mà không nhận, chẳng phải là làm cho sự sắp xếp cuối cùng trong đời của một người mẹ bị dang dở hay sao?”
Tôi im lặng không nói gì.
Cô ấy lại hỏi: “Thế anh định xử lý số tiền đó thế nào?”
“Cứ để tạm vào ngân hàng đã.”
“Sau này thằng bé Chu Hạo đi học cần đến tiền, anh sẽ đưa cho nó.”
Trần Nghiên nhìn tôi vài giây, rồi khẽ nói:
“Được thôi.”
“Em thật sự không có ý kiến gì sao?”
“Có chứ.”
“Ý kiến gì em?”
“Đừng có đưa hết một lần.”
Tôi ngớ người ra.
Cô ấy điềm đạm nói: “Thằng bé đi học cần bao nhiêu thì chu cấp bấy nhiêu. Hoặc bao giờ nhà dưới đó thực sự có biến cố lớn gì thì hẵng ra tay giúp đỡ. Anh đừng có nổi hứng bốc đồng lên, chuyển hết một cục tiền sang đấy, rồi lại làm cho thằng Lỗi nó mang cảm giác nợ nần anh thêm mười tám năm nữa!”
No comments for this chapter yet.